Poemas de Vecindad (1975)

Edición mimeografiada. Lima, 1975.
Ediciones SUTELM.


IBA A PENSAR EN TI PRIMAVERA
(Homenaje a los combatientes españoles)

Iba a pensar en ti, primavera. Iba a tocar los pocos frutos, las pocas flo-
res, que aún a nuestras mesas llegan como una muestra de la naturaleza
viva, de los sentimientos y las melodías secretas que el mundo del tra-
bajo guarda. Iba, por un momento, a cerrar el libro, el cuaderno, el dia-
rio de memorias casi nunca gratas, para celebrar cierto color y aroma
tuyo próximas a mis manos y deseos. Iba como, desde luego, voy a expli-
car que de pronto sonaron tiros en Barcelona, Burgos y Madrid. Y caye-
ron doblegados por las balas del fascismo:

Juan Paredes manot, Angel Otaegui,
José Sánchez Bravo, Ramón García Sánz
Y José Humberto Baena Alonso.

¡Cinco vibrantes tallos de la España Heroica!
¡Cinco pujantes nombres que ya no se podrán callar!
No habrá primavera.

No habrá frutos. No habrá flores. No habrá más que cinco altivos hombres.
Desafiando ligaduras y fusiles, de cara hacia el mañana. Y de aquella-
muerte múltiple y silente, el dolor y la cólera de los pueblos a paso de
combate con granados y olivares.

¡Qué otra cosa más, Juan Paredes Manot!
¡Qué palabra más, Ángel Otaegui!
¡Qué medida más, José Sánchez Bravo!
¡Qué decisión más, Ramón García Sánz!
¡Qué esperanza más, José Humberto Baena Alonso!

Vosotros también sois la República. Vuestra vida la República. Vuestra
sangre la República. Lealmente republicana con Miguel Hernández, Félix
Belloso, Julián Grimau, Patricio Roda, Victoriano Ursúa, Manolo Rueda,
Gabriel Reynes, Pablo Fernández, Avelino Escudero, Paulino Fontava,
Florián Andujar, Manuel Corps y tantos miles de memorables y siempre re-
cordados combatientes.

Queda la primavera con vosotros y desde vosotros vivirá la primavera po-
pular y republicana.


HOMENAJE PROLETARIO A DOS VOCES
NO TE QUIEREN
CLARO ESTÁ COMO TE QUIERO
CANTADOR DEL PUEBLO EN PECHO NICOLÁS GUILLÉN
NO NOS QUIEREN NI NOS VEN MAESTRO Y SOSTÉN
DESPIERTOS EN VIENTO Y COPLA DEL SON OBRERO
NO TE QUIEREN
BIEN SE VE ROJO SINSONTE
PORQUE TU VOZ NO SE VENDE DE CANTO DIGNO
NO NOS QUIEREN NI NOS AMAN NUMERO Y SIGNO
EN EL LINDE DEL MAÑANA A RAS DE MONTE

NO TE QUIEREN
LOS SEÑORES TROVA EN LANCE
DICTADORES Y TIRANOS DE TIERRA NUESTRA
NO NOS QUIEREN NI NOS VEN EN LA PALESTRA
RESONANDO LETRA A LETRA DEL BUEN ROMANCE

NO TE QUIEREN
VOZ EN CUELLO PUESTO EN PIE
CON BANDERAS Y RUMORES EN MAR Y TIERRA
NO NOS QUIEREN NI NOS AMAN VERSO Y GUERRA
A PUNTO DE POLVO Y FUEGO COMO QUISO EL CHE


POEMA CON FILIACIÓN Y FE
(Para Artídoro Velapatiño y su poesía obrera)

A partir del tiempo que nace en nuestras manos
con su identidad de clase, su conjunción de versos,
su constitución de espigas o su porción de clavos
bien sabemos que nuestra América – de parte a parte-
con nuestro sudor y sangre a diario lo re-creamos
por más que los bárbaros dividieron sus montañas
y por más que los fenicios comerciaran sus metales
y por más que los hunos desangraran sus dominios
y por más que los otros signaran ensalmos y conjuros
y por más que los menos se alquilaran o vendieran
y por más que los amarillos se vistieran de púrpura
y por más que todos ellos amenacen exterminio
y por más que pase lo que pase no han de someternos
porque “somos muchos y juntos somos más” (Oscar R.F. García)
con su identidad de clase, su conjunción de versos,
su constitución de espigas o su porción de clavos.

SO WHAT
Cuesta nacer,
vivir cuesta,
cuesta morir.
He ahí el problema.

Tanto por tanto el precio de la luz
día y noche.
Tanto por santo la tarifa del aire y el smog
tanto por canto
el costo de un atajo de tierra sin agua.
Tanto por manto
de una porción de hierba.
Cuesta nacer,
vivir cuesta,
cuesta morir.
Y esto bien lo sabe, Miles Davis, tu trompeta.

DIARIO SIN FECHA
(Al poeta jornalero Teodoro Stucchi Vento)

Esta mañana no nos saludaron
-como de costumbre-
el pan
la azúcar
la leche
pusieron la cara larga
y un tanto existencialista
en decidida contradicción
con la sonrisa del casero
¿acaso recordarían
las odas elementales de Neruda?
¿O quizás nos vieron pasar
con el paso cansino de Vallejo?
¿Qué caras –amigo-
tienen las cosas necesarias?
¡Y nosotros aun decidiendo versos
con la mejor voluntad proletaria!

DE MEDIA CLASE
El piso en que viven no es
precisamente el cielo
pero tiene el aspecto
de un celeste radiante
o un rosado con viso a gloria
algo así cual un palacio
con litografías del s. XIII
y muebles imitación Luis XIV
y en tanto –claro está-
de sus apacibles ventanas miran
rodar el carro de las cosechas
que hala la esclavitud
hacía los supermercados
y faustos almacenes del imperio
mientras tanto no es tanto
sino apenas decalitros de sudor
hectolitros de sangre en peso neto
y esa quietud callejera
que día a día no dá ni pide reposo
al fisco y su cohorte de cobradores.

POESÍA DE CLASE
(Al poeta obrero argentino Oscar R.F. García)

Palabra a palabra
heme en este terco afán de canto
dándole vuelta a la ética y estética
de una clase de poetas
contra los poetas de nuestra clase.
“No existe –dicen- poesía proletaria.
La poesía –reiteran- es creación
del poeta, no del obrero”.

Es así cómo aquella clase de gente
-dada de culta o civilizada-
que se autodenominan cristianos,
humanistas y libertarios,
nos sigue maltratando
cual incansables acémilas de carga.

Pero nosotros, de antiguo, los conocemos
por sus maneras de andar, de pensar,
de embeberse y tumbarse
en el confín de sus madrigales.

OCURRENCIA HISTÓRICA
“Con su nacionalismo, su rechazo
De la democracia, su teórico desprecio por la vida
humana y su culto a los héroes, George no estaba muy lejos de
los ideales nazis”.
J.M. Cohen

Ocurre, Stefan George,
que los poetas como tú alquilan su alma al Corps.
Y de sus flaquezas (entre uno y otro pie
de verso existencial)
hacen la vista gorda de los asesinatos en masa.
Dicen amar a su país
en tanto al pueblo matan de hambre o qué se yo.
Hablan de imponer el poder de la justicia
mientras se ponen con la justicia del poder.
Pregonan exaltar las fuerzas de la vida
en tanto viven por la fuerza de los exaltados
y –en fin- proclaman su culto a los héroes
mientras niegan el valor de la heroicidad.
Aquí también, Stefan
George, basta levantar la mano en alto
para existir con la desgracia ajena.

SONETO DE ANIVERSARIO
Feliz de haber cumplido, patria mía,
años de labor con mi canto diario,
de saber que soy tu aedo proletario
no es para menos este rotundo día.

Heme con un pie diestro de alegría
después de tanto afán sin salario,
después de mucho roto calendario,
después, luego, en fin …¡Oh gloria tardía!

¡Viva la poesía entre Nos y Belcebú!
¡Viva virilmente este cantar hondo!
¡Viva con “V” de Vallejo este Perú!

Grito. Bailo. Brindo. Todo redondo.
- ¡Bien, aedo Víctor Mazzi, por tu salud!
- ¡Salud, querido amigo! me respondo.

POEMA EN MANGAS DE CAMISA
(Al poeta obrero argentino Jorge A. Boccanera)

Una camisa –por suerte-
no sólo es una camisa
por su forma y contenido.
De puño en puño,
con cuello o sin ello,
asume un oficio o cumple una función.
Los hay de azul claro,
de verde-olivo transhumante,
de un rosáceo espiritual.
Albos son los de oficina.
Rojas o plomas, anaranjadas o grises,
morados o marrones, según tiempo o edad.
Una camisa siempre
es patrimonio de sensibilidad.
Buena o mala es una camisa. Pero –decidme-
si alguien la quiere parda o negra
como definición vital?

CRÓNICA Y CANTORIA A MODO DE FRANCISCO INKA
CORRE EL SOL CORRE EL VIENTO
CORRE EL RIO EL TIEMPO CORRE ENTRE AQUESTAS ESTANCIAS
AMONTONADO RETORCIDOS LEÑOS DONDE TODO SE TORNA HUMO AY PACHAMAMA
CUAL MUDA SEÑAL DE PRESAGIOS OBSCURECIENDO DISTANCIAS LUGAR DOLIENTE
CRECE EL FATIDICO SIGNO DE TURBIA SOMBRA
SIN PRECEDENTE

TIZON EN MANO MANGA A MANGA
INTOLERANTES INQUISIDORES PLANIFICAN CRUELES MUROS
ALCABALEROS DE CRUZ GAMADA POR MITAS Y ENCOMIENDAS DE NORTE A SUR
VIGILANTES JUECES REGIDORES CAPITULEROS DE HACIENDA NOS HAN CERCADO
A REGUELDO DE AGUARDIENTE AGRIDULCE YA
MENOSCABADO

ES EL MANDATO DEL SEÑOR GOBIERNO
PAZ Y ORDEN EN CEPO Y TAJO PASTER NOSTER MISERERE
Y CUANDO SE TRATA DE CODICIA CUMPLE ORDENES EL FISCO AY TERRAL UMBRIO
EXTROSION Y COIMA VAN PAREJOS PASCUAL CORDERO DE DIOS PUNTO A PUNTO
DE IMPERDONABLES DEUDAS DESCONSOLADO
SIN PAZ NI UNTO

HE AQUÍ LA RELACION DEL HATO
Y LA JAURIA DE ESQUILMADORES DE RUIN Y LAYA AFRENTA
DANDO A LA PLUSVALIA IMPUESTOS CON LANZAS Y ARCABUCES DE SUR A NORTE
FUNGEN DE CRISTIANOS SALVADORES EN TANTO VAN LEVANTANDO TODO SANGRADO
CABEZAS EN SUS PICAS CIENTO A CIENTO
AVASALLADO.

NANA PARA EL NENE POBRE
Duerme y sueña, mi pequeño,
mientras voy rimando tu sueño.
Suéñate a pleno sol y yerba
en un lugar sin opresiones.
Sueña a tu madrecita cantando
en un mar de fruta y verdura.

Suéñame a pan y sueldo fijo
en paz y afecto con los vecinos.

Duerme y sueña, mi pequeño
que también se vive soñando.

Suéñate fuerte y liberado
sin pena ni preocupaciones.

Suéñate a uno y otro amigo
en so de risa y de lebreles.

Suéñame que soñaré contigo
en tierra verdaderamente nuestra.

Duerme y sueña, mi pequeño,
que el mundo compartirá tu sueño.

DE LA RAZÓN PURA Y OTRAS YERBAS
(A Eduardo Ibarra S. y su poesía en pie de puño).

Posiblemente, señor,
sea suya la razón.
El poeta es un tipo
de letras con pajaritos
que canta molestando a la vecindad.
se para y protesta.

Protesta y separa
a los hunos de los otros
soñando cosas por demás absurdas.
Voz en cuello clama:
“Justicia, libertad”.
No, no tiene sentido de paz y conformidad.

POEMA EN VIA DE TIEMPO
A punto de cerrar los párpados
pensando en lo que es el amor
me nace este poema con tu nombre
y el nombre de la calle
donde tu vida es una casa
con una máquina de coser
y un almendro vigilante.



EL BUROCRATA
(Retrato a lápiz)

De papel asaz hinchado
del vientre a las mejillas
y de las nalgas al cogote.
Bufa hosco –acoderado-
su velamen en dos sillas
mostrando docto bigote.

Descompuesto mal airado
barbota humo veinte millas
sobre sancho y el quijote.

RIMA DEL DESOCUPADO
De pe a pa el paso heroico
ochenta cuadras de camino
llevo en cuenta descalzado
meditabundo o paranoico
pierdo fuerza en pos de sino
de perviviente desempleado
trashumante terco estoico
no acierto ni un camino
TODO SITIO ESTA OCUPADO.

RETRATO DE UN JOVEN POETA DE LA LLAMADA CLASE MEDIA
A media voz –dios mediante-
de mediodía a medianoche
medita –teoriza- escribe
medio elliot medio pound
del cabello hasta la media.

DIALÉCTICA
(Para Alberto Alarcón O. y su poesía proletaria)

Ser poeta proletario
no quiere decir que se es más obrero que poeta
o viceversa,
ocurre solamente que de la obra de mano se pasa
a la mano de obra.



ELLOS Y NOSOTROS
(A Julio Carmona en saludo a su poesía).

Los elegidos
-por obra y gracia de los dioses-
tañedores de cítaras,
tocadores de flautas,
son extremadamente celosos
y por demás intocables:
¡Qué van a admitir una voz
“ordinaria y grosera”!
¡Qué les va a sonar agradable
que cante un obrero!
El dios se puede molestar,
podrían perder el puesto.
Pero esto no es importante
porque tendrán que cambiarse el hígado
o soportar el trajín sonoro de los humildes y ofendidos.