miércoles, 26 de octubre de 2011

POESÍA REUNIDA

Etapas de la vida del poeta.
Presento textos poéticos de mi padre que fueron publicados en las revistas de poesía Haraui y la Tortuga Ecuestre. Estos textos poéticos son poco conocidos, por lo que pongo a disposición del público lector esta selección de su poesía impresa en dos de las revistas de poesía más representativas del Perú a partir de la década del 60 del siglo pasado.


AVISOS ECONOMICOS NO CLASIFICADOS

                                                                       “Más vale pájaro en mano
                                                                           que la paja en ojo ajeno”

Soltero o casado           OJO SE NECESITA              Experto en masas
hombre de pueblo         JOVEN O ADULTO              no importa región
sea licenciado                CON EXPERIENCIA            en difusión local
para servicio                  CIA. IMPORTANTE             de publicidad
bien renumerado            OCUPAR PUESTO               general electric
presentarse                    EN DIRECCIÓN                   de radio y tv
a seguridad                    DE ESTADÍSTICA                circuito cerrado
industrial                        CIVIL O PARTICULAR        made in usa.


    EPINITICA

Antes de caer
               rendido por hastío
permítame ofrecerle un homenaje
a la inmensa madre del cordero
               que no nos deja
ni a sol ni a sombra
con estos versos sin resuello.


EL BURÓCRATA

De papel asaz folgado
del vientre a las mejillas
y de las nalgas al cogote,

bufa surto, acoderado
su velamen en dos sillas
mostrando docto bigote

descompuesto, mal airado,
barbota humo veinte millas
sobre el sancho y el quijote.


HISTORIA DE HOY Y MAÑANA

Cuando creíamos
haber salvado los ojos
de un inescrutable pasado;
cuando no temíamos cantar
o contar con otros amigos
el vino de nuevas hazañas
cuando era posible…

(disculpen,
ahora está prohibido
todo acto
con o sin parlamento).

Publicado en Haraui N° 44-45, octubre-diciembre 1975.



                POEMA
Habito un mundo pequeño
en el que apenas quepan algunas que otras cosas simples
en límpida estrechez.

                             pequeña la máquina de escribir.
                             Pequeña es la ventana
                             la mesa pequeña

Agostado estoy de verme
circunscrito a dar unas vueltas de argonauta siglo XX
en tan reducido periplo.

                            De modestos pequeños
                            son mis libros:
                            Marx-Engels, Brecht, Mao Tsé Tung.

(¡Cosa más grande, chico!
-exclamaría el poeta de los proles, don Nicolás Guillén,
si pudiera venir aquí-)

                            Mi ansiedad es pequeña
                            mi nostalgia es pequeña
                            mi anatema graciosa y pequeña.

Amo las cosas pequeñas
y sólo el sueño la pasión y el futuro tienen la infinitud
de mi abrazo universal.


PALABRAS DE ENTRETIEMPO

            Cómo olvidar el extenso torpor de la lluvia
aquella primavera de 1974
            en que esté César Villanueva –el cineasta–
aparecía inconsolable
             y usted ensimismado Juan Ojeda –el poeta–
pronunciando no sé que cosas
             urgidos ambos por ciertas circunstancias
en pos de algunas melodías
             pertinaces o azorados como inexplicables
a fin de abandonar todo avío.
             Qué hacer o saber qué meditar entonces
aquel año de incertidumbres
             donde cada cual a su modo se guarecía
sin indicativos ni ponombres
             barbotando sangre o maldiciendo dioses
(según sentencia dialectiva)
             en desagrado con este mal estado de cosas
atrozmente parametradas
             con la amenaza el comparendo la coactiva
por la sinrazón de facto.
             Tiempo destemplado entorpecido sitiado
tiempo de ratas (diría Neruda)
             de grises y bermellones manchas criminales
a un húmedo desprecio
             que no han de pasar a ser inorgánicos deshechos
mil metros abajo
             ante vuestras ubérrimos días de permanencia
indesmentible e indeclinable
             como está prescrito en el clamor amaneciente
de toda dignidad terrena.

(Publicado en Haraui N° 52, setiembre 1979.)


Retrato a lápiz. Autor anónimo.
De una anónima carpintería
De una anónima carpintería
soy un pájaro carpintero:
pío madrugador y jornalero
en pos de alpiste y alegría.

Pico y pico; pico en vano
uno y otro poste enteco
de la ciudad. No hay un eco
que me responda gentil, ufano.

Ah, por cierto, doyme cuenta
no soy la octava maravilla.
Todo canto se me desatilla
Y cae por demás asaz violenta.
Pájaro implume, desquiciado
entre un boscaje de cemento.
He aquí la trampa y el cuento.


Hablando de poesía
un poeta no surge de la nada
con un mirlo bajo el brazo
no es como tú quieres un mar
que se extiende azul
para golpear las puertas
ni una sombra que se levante
con el sol en las montañas
un poeta primeramente
se hace hombre con los sucesos
del polvo y la lluvia
cursa los grados de una edad
establecida en la alegría y el dolor
para saber a qué atenerse
cuando voy perdiendo la especie
de enseñar las cosas
Un poeta es parte del conjunto
que desarrolla la naturaleza
de una época secular
en su presente.

Tercer poema
Porque en tus ojos arde
el sol de nuestra órbita
Porque en tu cuerpo crecen
las yerbas del canto
ando y vuelvo, desespero y rabio
enloquecido de ternura.
Eres el anillo solitario
de mi sueño.

De necesidad y apuro
voy a comenzar a no morirme. Volveré a recoger.
Los descansos para que mis furias se reconozcan
y se amen en un solo sentido, volveré a ponerme
en mi propia salsa (Sal y Hiel y légamo)
para hacer más puro mi oficio.

(Publicados en La Tortuga Ecuestre. Lima, junio de 1991. N° 75)

EL POEMA NUESTRO DE CADA DÍA
Pongo la cara entre las manos
y se quedan girando los sueños
en torno de mi ser.

Pienso
en lo incontrolable de las nubes
en el guijarro cuaternario
en el eclipse del verso
y –quiera o no- en el año
que se va cojeando sin patria

(Cuántas ausencias
han borrado mi azul calendario)

Se va otro año
sin nada, sin nadie.
Se quedan sus crisantemos de niebla
sus diarios de notas tremendas
sus overoles manchados de sangre.

No suelo estar dentro de mi
No suelo estar dentro de mi
con la pesadumbre de vivir pensando
que podré hacer conmigo.
                                      Me salgo
por la herida reciente en busca del aire
de un cigarro de esos
de consumo colectivo. No es mucho
lo que hay que hacer. No es poco
lo que hay que ver. Los problemas abundan
y es necesario ir desbrozando uno a uno
que no sea lo tuyo o lo mío.
                                       Ahí está el trabajo
y el canto de los que no tienen cómo decirlo.


NANA PARA VICTOR MANUEL
Duérmete, nene, y sueña
que te acunan los brazos
amorosamente suaves
de muelles fibras obreras.

Duérmete, nene, y sueña
que diáfanas brisas tienden
espacio para tus sueños
sin alambres ni soldados.

Duérmete, nene, y sueña
con el pan y la manzana,
con el libro y el lucero
que alumbrará tus nuevos días.

Duérmete, nene, y sueña
que serás como los tuyos:
un hombre dado al trabajo,
coronado de sudores.

Duérmete, nene, y sueña
que he de soñar contigo.


HISTORIA
Ella ama la poesía
y de gozo cita a sus poetas preferidos
                 Rilke Bretón Elliot
y el poeta ama a ella
y presto le menciona todo su afecto por
                 tenerla dulce y cálida
¿y es o no es lógico
y además permisible que existiera una
                  vital correspondencia?
y sin embargo las frases
y los deseos no se tocan y hacen el poder
                   de confundirse a veces
y alguna vez ella y él
y quién sabe la poesía no sean cosas distintas
                   el mundo habrá cambiado.

(Publicados en La Tortuga Ecuestre, Lima febrero de 1998, N° 154.)



          UN LUGAR
Un lugar. Digo que busco un lugar en que alumbre un árbol,
despliegue su relente el río y crezca el pan adjunto al
trabajo.

Un lugar, amor, donde no se escuche el paso de los bárbaros
enturbiando el agua, arrasando el campo y destruyendo
los días.

Un lugar para albergar la simiente de los sueños, una palabra que
sepa
buenos días lo mismo que un clavel abierto al mañana.
Un lugar. Repito que quiero un lugar en que ande descalzo el
tiempo.


POEMA ACERCA DE LA SITUACIÓN NACIONAL
Todavía no hay últimas noticias.
los aconteceres congregan multitudes
en abierto desafío
a los gases lacrimógenos
en tanto el plomo silba en las calles
y los linotipos y, ahí
donde deberían crecer geranios
sólo existe un cuajo de sangre
del compañero que no verá el mañana.

Si tú piensas que no te ha de señalar
el dedo de Xerjes o supones estar lejano
como ausente del problema general
preocúpate a pedido de tu familia
preocúpate de tu sombra
que no ha caído todavía por ese ¡no!
grave y poderosa de sus vísceras.

Así, de continuo, mañana, tarde y noche,
nadie ¿comprendes? absolutamente nadie
tiene posibilidad de vivir libre
con su ignorancia a solas.
Todo está parametrado
por el detector de sueños,
pasos, latidos, palabras. Es el ordenamiento.


PLEGARIA
Juan Pueblo ten cuidado,
no te vayas a morir
en esta profunda noche sin horario.

El hambre se comió a tus padres,
la tierra misma quema tus pies
¿cuándo, dime,
cuándo vas a hacer tuyo el porvenir?

Juan Pueblo ten cuidado,
no te vayas a morir
sumido en las tinieblas del averno.

Guardad en tu pecho los latidos
de los indómitos guerreros
caídos,
con el último sol de la refriega.

Juan Pueblo ten cuidado,
no te vayas a morir
en el foso tremedal de un yaraví.

¡Levántate, hijo de la cólera!
¡Canta, caballero de los montes!
¡Armate de valor,
fabuloso trovero de la pólvora!

Después de la batalla
vendrá el tiempo con los cronistas y los historiadores
a proseguir la lucha.
Y habrá otro desigual combate
entre el bien y el mal bajo los manes de ambos rivales
hasta que definitivamente vaya muriendo uno de los dos.


CADA ANOCHECER
pulso la sensitiva guitarra
de mis nervios, fluviale de luz.

Entono el poder
auroral de tu cabellera y amo
tu castidad de clavel encendido.

Me sumerjo entre luceros
y renazco solar cantando.


VIENTOS DEL PUEBLO
Tu voz, Miguel Hernández, vive, suena
en el fragor de nuestra lucha diaria;
voz de labriego, de obrero, de paria
que el mundo, día a día, sin cesar estrena.

Voz que ha tornado en clamor la pena
y que por doquier vuela extraordinaria
llevando la consigna proletaria
de pervivir rompiendo vil cadena.

Tu voz, Miguel Hernández, “el rayo que no cesa”
por ciudades, por montes, por esteros:
ahí, donde tu clase a pelear empieza.

“Viento del pueblo”, vital, favorable
que ya canta en fusiles guerreros
con un temple reactivo, indomeñable.


SANTIAGO DE CHUCO, 01 DE AGOSTO DE 1920.

Sus primeros versos fueron como él,
de la escuela entraban y salían
con el mundo bajo el brazo
con quienes en secreto conversaba
y a quienes pocos conocían.
Tratábalos por sus nombres:
Darío, Verlaine, Samain, Rimbaud.
Ellos eran en verdad, eran amables
bajo la débil luz de una vela.

¡“Y el hombre… Pobre… Pobre”!
Dijo un día. Y eso fue el inicio
de su tragedia y de sus combates.
Literatos y filisteos se congregaron
en nombre de una invisible sociedad
para procesarlo por “incendio,
asalto, homicidio frustado, robo
y asonada”. Preso y condenado
tuvo que huir de todas partes
en busca de orden y justicia.

Pero la burguesía como la pequeña-
Burguesía es igual en cualquier sitio.
Por eso sus pasos fueron allá
donde entonces los obreros y campesinos
hicieron suyos el poder.


CUENTA-CUENTOS

Yo sé. Tú sabes.
Todos nosotros sabemos esos antiguos cuentos
que ahora de nuevo nos quieren contar
los fabuladores del Reino Animal.

Cuentos no. Queremos cuentas.

¿Cuentas dije? Pero no aquellas del Gran Capitán
ni del Estado Mayor. Son viejos cuentos.
Contadnos de los vivos y de los muertos
de aquellos que no cuentan bajo tierra su dolor.

Cuentos no. Queremos cuentas.

Cuentas, repito. De soles y lunas expoliadas.
Cuentas cantadas y sonantes. Descuentos no.
Cuentas de lo que debéis al pueblo
ofendido y calumniado.

Cuentos no. Queremos cuentas.


   ETIQUETAS

El poeta nacional, Fulano de Tal:
                                                 Qué risa,
la que me da el trémolo de mis fuerzas
cuando veo o escucho anteceder a vuestro nombre
el rumboso membrete a protección estatal.

Poeta Nacional (ja ja ja ja ja ja ja aaaaaa)
Estáis ungido, como se ve, por la moción
de unos cuantos esteticistas de toma y chupa
la teta del presupuesto burocrático y fiscal.

Poeta Nacional de palmas y lauros magistrales
(grados endémicos de honores académicos)
Qué risa, la que riza mi lengua cantante
Reproduciendo temporales de limpia carcajada.

¡El Poeta Nacional Fulano Tal!


CANTO Y SEÑA

De voz en voz me voy           con el sol             de los obreros
en pos de tiempo                   con la lluvia         de los labriegos
a todo tren silbando               con el viento        de los sin trabajo
escuchadme pasar                 peregrinos           canto y seña
con mi hiato de palabras        ay sentimiento


EN PIE DE VERSO
Heme solemne en pie de verso y pelea
dentro y fuera de mi piel. Rojo gallo
(proletario, flamígero, no vasallo)
por perpetuar la sangre que mi ser recrea.

Tal mi bronca voz será otra voz no desea
aunque me ciegue polvo, paja, orvallo.
Si me piden restallar, pues bien, restallo
a fin que mañana alumbre el sol que orea.

Dicen: el que calla otorga. No me callo
(Nunca podréis, bárbaros, matar la idea).
Donde quieran batallar, presto batallo.

Cantaré contra todo viento y marea.
Y han de hallarme, así, donde me hallo
en tanto consigo mismo consciente sea.


OBRERO REDENTOR

Por los sudores que caen de mi frente,
por los pujos que mis fibras remecen
por los días que mis manos endurecen
contigo estoy férreo y consecuente.


Nuevo Prometeo –en montes de occidente-
no temo a quienes mis fuerzas acrecen
ni a los amos que tercos me aborrecen
si conmigo aun prosigues combatiente.


Podrán crueles, quizás, desvincularme
de tu origen, de tu cauce, de tu amor,
desconcertar mi voz, descorazonarme.


¡Más no lograrán apagar la estrella
De nuestra viva causa! ¡Su resplandor
proletario que, por doquier, destella!



ESTRELLA DE LOS JUSTOS

Vendrán con sus pesados pasos,
mutilarán las flores, quebrarán los versos
me hecharán en cara sus groseras babas
y ligaran mis manos (conozco
la estupidez de sus actos) para llevarme
al pozo de la desesperación y el odio.


Noche a noche ensangrentarán mi boca,
arrancarán mis nervios, clavicularán mi grito.
Noche a noche crecerá la tormenta,
más nunca podrán extraerme
la raíz del fuego ni la esencia del alba.


Hundido (más no derrotado)
me alumbrará la estrella de los justos
y sabré del aroma de los cerezos lejanos,
se emplumará de cartas el viento
para ir repartiendo de continente en continente
consignas de amor, de paz y trabajo.


¡No seré yo quién responda iracundia!
¡No seré yo quién proclame venganza!



OCURRENCIAS

No es mi oficio el de apilar palabras
para lanzarlas por la ventana cual esa lluvia
de memoramdums y foliaciones no libradas
en víspera de año nuevo.


                                      Aún ese cenicero de barro
y esa pluma de pelícano con que ahuyento los insomnios
son parte de un próximo pasado y aún es tiempo
de no caer en la tentación existencial
de negar padre y madre.


                                     A propósito de los progenitores
no soy quien dirá la primera y última ocurrencia
en la contienda de clases. Como ellos: me preparo
me adiestro y canto.

Ilustración de Hernán Ponce S. Tomado del libro de Augusto Mateu Cueva: Gualda y Rosicler.


CANTO MINERO

                                     Para notar mi sangre,
                                     para encontrar mi amor y mi trabajo
                                     voy a hablar de los hombres en su oficio,
                                     quiero buscar su firme resistencia en mi voz.
                            Arturo Serrano Plaja

Un día cualquiera
            b
            a
            j
            a
            n
a las profundidades de la tierra
con sus lámparas y barrenos,
luego todos los días
dejan de ver el sol.


                             Tierra adentro
echan raíces de sudor
sangre y huesos
para que crezca el árbol
de cupríferos frutos
que jamás han de poseer.


                              Los hombres
no nacieron para socavar
las rocas como topos
ni para comer el polvo
geológico de la historia
ni para corroerse el alma.

                               No es justo
que deambulen por galerías.


OCASO

Creí que a cualquier momento del año iba reventar
en medio de ladrillos o libros, quedarme en el más completo
silencio
a causa de este cansado corazón y estos días difíciles de
mencionar
                       Tú dices que ahora nadie está libre ni seguro de
caer
de bruces contra el tiempo, de irse sin previo adiós o
testamento
y esto es cierto y, además cruento, no hay melodía capaz de
seguir.

(Publicado en HARAUI. Lima, agosto de 1990. N° 84. Edición póstuma).

martes, 26 de abril de 2011

POESIA AL TRABAJO*

Mural Diego Rivera.
 
PEQUEÑA ODA PARA CELEBRAR EL PRIMERO DE MAYO

Porque somos
lo que por nosotros somos
en cada jornada diaria,
porque estamos
cuán presto estamos llenos
de dolor y de ternura,
porque luchamos
donde luchamos por la conquista
del pan y la belleza,
porque pensamos
lo que pensamos de esta sociedad
dividida en clases,
porque tenemos
el orgullo que tenemos de ser
sostenedores del orbe,
porque soñamos
con lo que realmente soñamos
por un futuro no lejano
y porque no olvidamos
a nuestros compañeros caídos
en la brega y el combate,
y pongámonos de pie
para celebrar el día nuestro
(pero entonando LA INTERNACIONAL)


TREN DE OBREROS

Yergue su penacho de humo, su ruido
de fierros aceitados. Hacia el trabajo
indica el ritmo de su marcha atestado
de gente pobre en coches de tercera
y bodegas repletas de madera,
calaminas, herramientas. Hacia el trabajo
pasa de largo puentes, páramos, estaciones,
túneles, nevados, pendientes. Pasa de largo
los parajes privados, los extensos alambrados
del coto “Alabemos al Señor” y el estado
Luis XVI. Hacia el trabajo. Hacia el trabajo
va rompiendo largas horas de impaciencia,
de brumas y coleópteros. Hacia el trabajo.


Apunte a lápiz 1970.
 LA HUELGA

La huelga,
compañero,
no es ponerse a mirar la luna
ni entrecerrar los párpados
esperando el maná del cielo.

La huelga,
miradlo,
es una boca enorme de clamores,
el pecho dispuesto a la lid
entre un bosque de pancartas.

La huelga,
compañero,
no es pedir centavos por caridad
ni regatear algunas migajas
a la tenebrosa voluntad del amo.

La huelga,
decidlo,
es un muro de voces coléricas,
un levantamiento de puños
y una toma de calles y plazas.

La huelga,
camarada,
es una poderosa arma del pueblo.


MADRE

Hoy como todos los días, Madre,
reúno el haz de espigas de tu nombre
que rige la vida que me diste.

He aquí en pie de verso
la ternura de tus infaltables pasos,
la bondad de tus prodigiosas manos,
la vigilia de tus innumerables noches
y tu capacidad hacendosa
para que no me faltara pan y letras.

He aquí que estás presente, Madre,
en todas las madres que como tú cantan
cocinan, cosen, lavan, ponen en orden
las cosas de la casa. Madres como tú
que aman las aves, las flores, el trabajo.


ELEGIA A MI PADRE

PADRE:
Te escribo desde el fondo de la casa
en que nos dejastes solos
balbuceando la sal de tu nombre.
Escribo para tu siempre
donde el amor se habrá tornado
hierba de reposo,
concilio de palomas.

Escribo pensando que estás distante
pero no lejos de este cariño
que se resuelve en lágrimas
y como un riachuelo besa tus pies.

Oh padre nuestro
que luchaste denodadamente
porque tus afanes
fueran dulce pan de nuestros días,
porque los tuyos no sufrieran
lo que debiste haber sufrido
labrando
tu perfecta imagen proletaria
en estas despiadadas ciudades
dónde reina
el hambre, la maldad y el odio.

Hoy te escribo y te recuerdo
convencido de tu ausencia,
hoy que están tus árboles sin pájaros,
tus cosas inertes
y este tu hijo absorto todavía
en el viernes que te fuiste
sin palabras
como para que no se apresurara
todo el dolor a nuestros pechos.

Si vieras, Padre, hasta qué punto
de nuestras penas
duele no tenerte en la razón filial
de esta inconsolable ternura.

Si comprendieras al menos
cuántas extrañas cosas suceden,
cuántas interrogaciones
hieren nuestra memoria;
y si ahora regresaras
seríamos capaces de creer en Dios.

Pero si nada puede devolvernos
las perennes manos del misterio
yo me quedo deseando
alcanzar tu gracia inmortal,
tocar el límite de tu silencio
hasta confundirme
con los rezagos de tu cuerpo.

Mientras tanto, Padre,
vivirás a través de mis venas
en nuestras generaciones venideras.

* Este conjunto de poemas son inéditos, se han transcrito directamente del original.

lunes, 21 de junio de 2010

Poesía rebelde en Latinoamerica.


ELEGIA A UN
CIUDADANO DESCONOCIDO

No sé si alguna vez tuvo certeza
de su origen, su terrón y su trabajo,
si en otra hora amó, luchó y enarboló
el sudor de sus coyunturas,
si anduvo con los suyos
destruyendo falacias y musarañas.
si algún tiempo se disgustó el pan
compartido en pedacitos.
Pero cierto es que ahora está
besando el crucero del duro pavimento.


ROSSETA, HUGO STASSER Y YO
Rosseta es una muchacha morena y lista
con un claro olor a heno de los campos
que baña el Mississippi
según va explicando Hugo Strasser
con el cromo de su saxo alto
y/o con su oscuro clarinete
en tanto yo
suspendido en el andamio
cumplo peligrosamente con ganarme el pan
y trato de algún modo de mirar el horizonte
y bajar pronto para hallarme a Rosseta
y hacer estallar el grito ¡viva la revolución!

POEMA

En mi país
son muchos los factores
para que el poeta sea
un caso importante,
un límite de sublimidad
un estado particular.
Veamos los factores.
Primer factor: un gobierno de facto.
Factor segundo: uno educación de lacto.
Tercer factor: una economía de impacto.
Factor cuarto: un movimiento de contacto.
Quinto factor: un criterio tumefacto.
No hay otro acto.

VICTOR MAZZI TRUJILLO.-Nació en Junín en 1925. Publicó:
Reflejos de Carbón (1947); A lengua viva (1975) y Poemas de
vecindad (1975). En 1976 publicó la antología: Poesía proletaria
del Perú. Es co-fundador del Grupo Intelectual Primero de Mayo.

Selección de su poesía por Jorge A. Boccanera y Saúl Ibargoyen.
Fuente:  
Boccanera, Jorge y Saúl Ibargoyen (1978) Poesía Rebelde en Latinoamerica. México D.F. Editores Mexicanos Unidos, pp. 286-287.

lunes, 14 de junio de 2010

CANCION OBRERA A JOSE CARLOS MARIATEGUI *

Era alto
y deslumbrante como un faro.

Emergió su bronca voz
cuando se avergonzaba el hombre
de sus nefandas vestiduras,
crecían las persecuciones
y torturaban las nuevas ideas
hasta asfixiar en sangre
el grito jornalero.


Era la voz ardiente
que despertó huracanes,
invadió tugurios.
sublevó factorías,
despeñóse en sembríos
desbordando la aurora


Dijo, cósmico y clasista:
¡PROLETARIOS DEL MUNDO, UNIOS!


Irradió
los primeros resplandores
de la revolución socialista.


Por él, compañeros,
hemos aprendido la lección
de una vida esplendorosa
restallando las médulas
conociendo el suplicio
y, sobre todo,
levantando sindicatos,
defendiendo sin tregua
de la horrenda explotación al hombre


Mañana, cuando nuestro hijo trabaje,
hasta erguir al dios de sus músculos,
cante con son violento
y logre su causa exacta
desatando el haz rojo
de su histórico destino
comprenderá por qué decimos:


¡LOOR A JOSE CARLOS MARIATEGUI!


* Pubilcado en: Poemas a Mariategui. Lima, 1959. Empresa Editorial Amauta. Páginas 135-136.

viernes, 15 de febrero de 2008

A LA LUZ DEL CANTO

(Texto inédito, ofrecido a los lectores de poesía, conmemorando su fallecimiento, un 12 de febrero de 1989)

I
MIRADA TUYA, AURORA DE SENTIDOS,
ay, alumbra tu mirada.

Mirada viva, sol entrevisto,
ay, agrícola tu mirada.

Mirada sola, espejo, melancolía,
ay, sueña tu mirada.

Mirada cielo, color y altura,
ay, ángel tu mirada.

Mirada de fondo, suma que olvida,
Ay, ciega tu mirada.

II
TORNA EL SOL DE MILENARIO FRENTE
a quemarse entre mis sienes.

Adán. –excedido de tristeza-
Tiembla en tierras de mi labranza.

¡Oh, el alba de asnos en la pradera!
¡Oh, aquella máscara de carbunclo!

III

¿QUIÉN HA TRAÍDO ESA LUZ
que desciende hasta el corazón del agua
donde los peces sueñan un secreto velamen?

¿Quién soltó esa flecha
que aún vuela a través del bosque
llevando un oscuro designio sin nombre?

¿Quién hizo esa melodía
que llega cautelosa y descalza
redactando azules mandatos de lluvia?

¿Quién, corazón, mío, quién?

IV
OH, SEÑOR
de la esmeralda rumorosa
de la tierra, prende tus velas
y quema estas hojas
de amarga memoria.

Si cansado y absorto
quieras dormir cierra mis párpados,
reclínate en mis sienes
y olvídate de las hogueras
del tiempo sin amor.

V
TUS OJOS, MIS MANOS, LAS VOCES
erigen un árbol de amarillos frutos,
inclinan un rayo, tienden mil pájaros
y salvan al dios del esfuerzo
que transpira en la tierra.

Somos la juventud de la flor y la abeja,
el seísmos de la sangre.

De nuestro amor crece la hiedra,
se levanta la melodía nupcial del fuego,
nacenle cifras azules al tiempo.

No hay obras ni oficios
que no sepan de nuestro hondo misterio.

Somos el palpitante latido del mundo,
la clara verdad de la vida.

VI
¿QUÉ PERFIL MÁGICO Y SONORO
Enciende tu desvelado rostro?

¿Qué hialinos frutos lleva
Entre sus manos el mendigo?

¿Qué metralla como un anillo
pende y pesa de un dedo mío?

VII
NUEVOS DÍAS
andan de brazos con tu hermosura.
soy el sol que juega
en los bosques levantando torbellinos
de empurpuradas hojas
hacia el oeste de los sueños.

Ah, motivo rumoroso
de los que persiguen raudo pétalo
y tornan con una flora
de alegría entre las manos.

Que no descifren, amor, tu ser
en el delta de los vientos,
que no te descubran rostros
de enloquecido fuego
que tu temblorosa realidad
no transcurra por otras venas.

Oh, alba mía, heme
En la configuración plena
De tu silencio de hierba y paloma.

VIII
ENTÓNASE MI CUERPO DE LUZ UNIVERSAL,
abro mis brazos, estrechos al día
con el alfabeto de mi ternura.

Existo de natural manera,
susténtome, trabajo, canto
haciendo girar mis sueños
-esfera de encantos-.

Si tiembla la raíz de mis alas
es por que tarda en su advenimiento
la estrella de nuestro amor.

IX
CADA ANOCHECER
Pulso la sensitiva guitarra
de mis nervios, fluviales de luz.

Entono el poder
auroral de tu cabellera y amo
tu castidad de clavel encendido.

Me sumerjo entre luceros
Y renazco solar cantando.

X
TU CORAZÓN,
mi corazón,
dialogan como dos aves
o niños temerosos
en el invierno.

Tu distante,
distante yo,
a media ausencia
la zona árida
de la angustia.

Tu boca mía,
tuya mi boca,
para que nazca la rosa
trémula de tiempo
y perennidad.

XI

OH REVELACIÓN DE NOCHES DE TORMENTA,
de tumbas desiertas, de ojos sin luz.

Dejadme con mi fosca materia, ser
esto que los años se arrebatan sin tregua.

XII

MI SER CONGREGA
sus matinales cantos
en torno de tu cuerpo.

(Oh, tú, motivo
y alarde de los sueños,
fruición de misterios,
trajín de mariposas,
vendimia de los ojos).

A cada instante
crezco con las hierbas,
musito con los aires,
deliro con las bestias
soy la vida misma.

Todo es sencillo y sabio,
natural, mediterráneo.


XIII
SOLO Y EL ÁRBOL LLAMEANTE.
solo y la flor del tiempo.

Ay, solo escribo
mientras crece la constelación
de un vasto reino de amores
desconocidos.

Solo, enormemente solo.

XIV
POESÍA SOY
el inculpado feliz
de tus arduas conjunciones
de sol, lluvia y piedra.

Diariamente me confundo
con tu presencia suma,
amo y contigo extiendo
un racimo de astros.

Y os veo –ángel o fantasma-
irradiando un vasto reino
que circundan el viento
con su tropel de canciones.

Somos un ebrio tallo de vid,
un corazón demente.

XV
¿ESTAREIS IGNORADO AMOR, EN UNA ESTACIÓN DE ROSAS
o en un balcón de transparente olvido?

¿Quizá en un portal de altísimas paloma
o en qué puerta de entreabierto sueño?

¿Tal vez en cierta hora cerrada de pestañas
o entre pámpanos de innumerables frutos?

XVI
PENSATIVAMENTE -ACODADO
en la ventana de mi memoria-
contemplo el antiguo pueblo
extensamente nuestro.

(Oh, el fuego, la encina,
el ruiseñor y el espejo
del río inacabable).

Aún humea el albergue
de nuestra pasión, aún saben
los jazmines del alba
de tu amor junto a mi pecho.

(Oyes llegar aquella
remota melodía
de los ocultos dioses).

XVII
AÚN AMO EL CIELO
que se resuelve en tus pupilas,
el aire de tus olivos y esa
olorosa sustancia
de tus esencias vegetales.

Aún creo en tus estampas
en la hora de tus anhelos
y en el crepúsculo
que amamantas en tus cabellos
que solo el amor conoce.

Aún amo todo lo tuyo,
muchacha mía
como un mar me rodea.

XVIII
CONSIDERANDO QUE FUISTE
un cuerpo transitivo de infinita sustancia,
un turbulento ramo de luz y tinieblas,
te recuerdo todavía.

(El recuerdo me nace con la pena
en el estío de los apagados versos).

No es posible olvidarte. Aún te veo
cruzar la comarca transparente de mis años
con el haz espléndido de tu amor en granos.

Oh las amarillas hojas
de nuestra lejana ternura. Oh el aire
de tu ardiente y maravillada juventud.

Recuerdo tus plurales cosas,
el clamor de tus geranios, tus anillos
de fiesta, tus impolutas cartas

domingo, 14 de octubre de 2007

Poemas de Vecindad (1975)




Edición mimeografiada. Lima, 1975.
Ediciones SUTELM.


IBA A PENSAR EN TI PRIMAVERA
(Homenaje a los combatientes españoles)

Iba a pensar en ti, primavera. Iba a tocar los pocos frutos, las pocas flo-

res, que aún a nuestras mesas llegan como una muestra de la naturaleza
viva, de los sentimientos y las melodías secretas que el mundo del tra-
bajo guarda. Iba, por un momento, a cerrar el libro, el cuaderno, el dia-
rio de memorias casi nunca gratas, para celebrar cierto color y aroma
tuyo próximas a mis manos y deseos. Iba como, desde luego, voy a expli-
car que de pronto sonaron tiros en Barcelona, Burgos y Madrid. Y caye-
ron doblegados por las balas del fascismo:

Juan Paredes manot, Angel Otaegui,
José Sánchez Bravo, Ramón García Sánz
Y José Humberto Baena Alonso.


¡Cinco vibrantes tallos de la España Heroica!
¡Cinco pujantes nombres que ya no se podrán callar!
No habrá primavera.

No habrá frutos. No habrá flores. No habrá más que cinco altivos hombres.
Desafiando ligaduras y fusiles, de cara hacia el mañana. Y de aquella-
muerte múltiple y silente, el dolor y la cólera de los pueblos a paso de
combate con granados y olivares.

¡Qué otra cosa más, Juan Paredes Manot!
¡Qué palabra más, Ángel Otaegui!
¡Qué medida más, José Sánchez Bravo!
¡Qué decisión más, Ramón García Sánz!
¡Qué esperanza más, José Humberto Baena Alonso!

Vosotros también sois la República. Vuestra vida la República. Vuestra
sangre la República. Lealmente republicana con Miguel Hernández, Félix
Belloso, Julián Grimau, Patricio Roda, Victoriano Ursúa, Manolo Rueda,
Gabriel Reynes, Pablo Fernández, Avelino Escudero, Paulino Fontava,
Florián Andujar, Manuel Corps y tantos miles de memorables y siempre re-
cordados combatientes.

Queda la primavera con vosotros y desde vosotros vivirá la primavera po-
pular y republicana.


HOMENAJE PROLETARIO A DOS VOCES
NO TE QUIEREN
CLARO ESTÁ COMO TE QUIERO
CANTADOR DEL PUEBLO EN PECHO NICOLÁS GUILLÉN
NO NOS QUIEREN NI NOS VEN MAESTRO Y SOSTÉN
DESPIERTOS EN VIENTO Y COPLA DEL SON OBRERO
NO TE QUIEREN
BIEN SE VE ROJO SINSONTE
PORQUE TU VOZ NO SE VENDE DE CANTO DIGNO
NO NOS QUIEREN NI NOS AMAN NUMERO Y SIGNO
EN EL LINDE DEL MAÑANA A RAS DE MONTE

NO TE QUIEREN
LOS SEÑORES TROVA EN LANCE
DICTADORES Y TIRANOS DE TIERRA NUESTRA
NO NOS QUIEREN NI NOS VEN EN LA PALESTRA
RESONANDO LETRA A LETRA DEL BUEN ROMANCE

NO TE QUIEREN
VOZ EN CUELLO PUESTO EN PIE
CON BANDERAS Y RUMORES EN MAR Y TIERRA
NO NOS QUIEREN NI NOS AMAN VERSO Y GUERRA
A PUNTO DE POLVO Y FUEGO COMO QUISO EL CHE


POEMA CON FILIACIÓN Y FE
(Para Artídoro Velapatiño y su poesía obrera)

A partir del tiempo que nace en nuestras manos
con su identidad de clase, su conjunción de versos,
su constitución de espigas o su porción de clavos
bien sabemos que nuestra América – de parte a parte-
con nuestro sudor y sangre a diario lo re-creamos
por más que los bárbaros dividieron sus montañas
y por más que los fenicios comerciaran sus metales
y por más que los hunos desangraran sus dominios
y por más que los otros signaran ensalmos y conjuros
y por más que los menos se alquilaran o vendieran
y por más que los amarillos se vistieran de púrpura
y por más que todos ellos amenacen exterminio
y por más que pase lo que pase no han de someternos
porque “somos muchos y juntos somos más” (Oscar R.F. García)
con su identidad de clase, su conjunción de versos,
su constitución de espigas o su porción de clavos.





SO WHAT
Cuesta nacer,
vivir cuesta,
cuesta morir.
He ahí el problema.

Tanto por tanto el precio de la luz
día y noche.
Tanto por santo la tarifa del aire y el smog
tanto por canto
el costo de un atajo de tierra sin agua.
Tanto por manto
de una porción de hierba.
Cuesta nacer,
vivir cuesta,
cuesta morir.
Y esto bien lo sabe, Miles Davis, tu trompeta.


DIARIO SIN FECHA
(Al poeta jornalero Teodoro Stucchi Vento)

Esta mañana no nos saludaron
-como de costumbre-
el pan
la azúcar
la leche
pusieron la cara larga
y un tanto existencialista
en decidida contradicción
con la sonrisa del casero
¿acaso recordarían
las odas elementales de Neruda?
¿O quizás nos vieron pasar
con el paso cansino de Vallejo?
¿Qué caras –amigo-
tienen las cosas necesarias?
¡Y nosotros aun decidiendo versos
con la mejor voluntad proletaria!


DE MEDIA CLASE
El piso en que viven no es
precisamente el cielo
pero tiene el aspecto
de un celeste radiante
o un rosado con viso a gloria
algo así cual un palacio
con litografías del s. XIII
y muebles imitación Luis XIV
y en tanto –claro está-
de sus apacibles ventanas miran
rodar el carro de las cosechas
que hala la esclavitud
hacía los supermercados
y faustos almacenes del imperio
mientras tanto no es tanto
sino apenas decalitros de sudor
hectolitros de sangre en peso neto
y esa quietud callejera
que día a día no dá ni pide reposo
al fisco y su cohorte de cobradores.


POESÍA DE CLASE
(Al poeta obrero argentino Oscar R.F. García)

Palabra a palabra
heme en este terco afán de canto
dándole vuelta a la ética y estética
de una clase de poetas
contra los poetas de nuestra clase.
“No existe –dicen- poesía proletaria.
La poesía –reiteran- es creación
del poeta, no del obrero”.

Es así cómo aquella clase de gente
-dada de culta o civilizada-
que se autodenominan cristianos,
humanistas y libertarios,
nos sigue maltratando
cual incansables acémilas de carga.

Pero nosotros, de antiguo, los conocemos
por sus maneras de andar, de pensar,
de embeberse y tumbarse
en el confín de sus madrigales.

OCURRENCIA HISTÓRICA
“Con su nacionalismo, su rechazo
De la democracia, su teórico desprecio por la vida
humana y su culto a los héroes, George no estaba muy lejos de
los ideales nazis”.
J.M. Cohen
Ocurre, Stefan George,
que los poetas como tú alquilan su alma al Corps.
Y de sus flaquezas (entre uno y otro pie
de verso existencial)
hacen la vista gorda de los asesinatos en masa.
Dicen amar a su país
en tanto al pueblo matan de hambre o qué se yo.
Hablan de imponer el poder de la justicia
mientras se ponen con la justicia del poder.
Pregonan exaltar las fuerzas de la vida
en tanto viven por la fuerza de los exaltados
y –en fin- proclaman su culto a los héroes
mientras niegan el valor de la heroicidad.
Aquí también, Stefan
George, basta levantar la mano en alto
para existir con la desgracia ajena.


SONETO DE ANIVERSARIO
Feliz de haber cumplido, patria mía,
años de labor con mi canto diario,
de saber que soy tu aedo proletario
no es para menos este rotundo día.

Heme con un pie diestro de alegría
después de tanto afán sin salario,
después de mucho roto calendario,
después, luego, en fin …¡Oh gloria tardía!

¡Viva la poesía entre Nos y Belcebú!
¡Viva virilmente este cantar hondo!
¡Viva con “V” de Vallejo este Perú!

Grito. Bailo. Brindo. Todo redondo.
- ¡Bien, aedo Víctor Mazzi, por tu salud!
- ¡Salud, querido amigo! me respondo.

POEMA EN MANGAS DE CAMISA
(Al poeta obrero argentino Jorge A. Boccanera)

Una camisa –por suerte-
no sólo es una camisa
por su forma y contenido.
De puño en puño,
con cuello o sin ello,
asume un oficio o cumple una función.
Los hay de azul claro,
de verde-olivo transhumante,
de un rosáceo espiritual.
Albos son los de oficina.
Rojas o plomas, anaranjadas o grises,
morados o marrones, según tiempo o edad.
Una camisa siempre
es patrimonio de sensibilidad.
Buena o mala es una camisa. Pero –decidme-
si alguien la quiere parda o negra
como definición vital?


CRÓNICA Y CANTORIA A MODO DE FRANCISCO INKA
CORRE EL SOL CORRE EL VIENTO
CORRE EL RIO EL TIEMPO CORRE ENTRE AQUESTAS ESTANCIAS
AMONTONADO RETORCIDOS LEÑOS DONDE TODO SE TORNA HUMO AY PACHAMAMA
CUAL MUDA SEÑAL DE PRESAGIOS OBSCURECIENDO DISTANCIAS LUGAR DOLIENTE
CRECE EL FATIDICO SIGNO DE TURBIA SOMBRA
SIN PRECEDENTE

TIZON EN MANO MANGA A MANGA
INTOLERANTES INQUISIDORES PLANIFICAN CRUELES MUROS
ALCABALEROS DE CRUZ GAMADA POR MITAS Y ENCOMIENDAS DE NORTE A SUR
VIGILANTES JUECES REGIDORES CAPITULEROS DE HACIENDA NOS HAN CERCADO
A REGUELDO DE AGUARDIENTE AGRIDULCE YA
MENOSCABADO

ES EL MANDATO DEL SEÑOR GOBIERNO
PAZ Y ORDEN EN CEPO Y TAJO PASTER NOSTER MISERERE
Y CUANDO SE TRATA DE CODICIA CUMPLE ORDENES EL FISCO AY TERRAL UMBRIO
EXTROSION Y COIMA VAN PAREJOS PASCUAL CORDERO DE DIOS PUNTO A PUNTO
DE IMPERDONABLES DEUDAS DESCONSOLADO
SIN PAZ NI UNTO

HE AQUÍ LA RELACION DEL HATO
Y LA JAURIA DE ESQUILMADORES DE RUIN Y LAYA AFRENTA
DANDO A LA PLUSVALIA IMPUESTOS CON LANZAS Y ARCABUCES DE SUR A NORTE
FUNGEN DE CRISTIANOS SALVADORES EN TANTO VAN LEVANTANDO TODO SANGRADO
CABEZAS EN SUS PICAS CIENTO A CIENTO
AVASALLADO.

NANA PARA EL NENE POBRE
Duerme y sueña, mi pequeño,
mientras voy rimando tu sueño.
Suéñate a pleno sol y yerba
en un lugar sin opresiones.
Sueña a tu madrecita cantando
en un mar de fruta y verdura.

Suéñame a pan y sueldo fijo
en paz y afecto con los vecinos.

Duerme y sueña, mi pequeño
que también se vive soñando.

Suéñate fuerte y liberado
sin pena ni preocupaciones.

Suéñate a uno y otro amigo
en so de risa y de lebreles.

Suéñame que soñaré contigo
en tierra verdaderamente nuestra.

Duerme y sueña, mi pequeño,
que el mundo compartirá tu sueño.


DE LA RAZÓN PURA Y OTRAS YERBAS
(A Eduardo Ibarra S. y su poesía en pie de puño).

Posiblemente, señor,
sea suya la razón.
El poeta es un tipo
de letras con pajaritos
que canta molestando a la vecindad.
se para y protesta.

Protesta y separa
a los hunos de los otros
soñando cosas por demás absurdas.
Voz en cuello clama:
“Justicia, libertad”.
No, no tiene sentido de paz y conformidad.

POEMA EN VIA DE TIEMPO
A punto de cerrar los párpados
pensando en lo que es el amor
me nace este poema con tu nombre
y el nombre de la calle
donde tu vida es una casa
con una máquina de coser
y un almendro vigilante.



EL BUROCRATA
(Retrato a lápiz)

De papel asaz hinchado
del vientre a las mejillas
y de las nalgas al cogote.
Bufa hosco –acoderado-
su velamen en dos sillas
mostrando docto bigote.

Descompuesto mal airado
barbota humo veinte millas
sobre sancho y el quijote.

RIMA DEL DESOCUPADO
De pe a pa el paso heroico
ochenta cuadras de camino
llevo en cuenta descalzado
meditabundo o paranoico
pierdo fuerza en pos de sino
de perviviente desempleado
trashumante terco estoico
no acierto ni un camino
TODO SITIO ESTA OCUPADO.


RETRATO DE UN JOVEN POETA DE LA LLAMADA CLASE MEDIA
A media voz –dios mediante-
de mediodía a medianoche
medita –teoriza- escribe
medio elliot medio pound
del cabello hasta la media.

DIALÉCTICA
(Para Alberto Alarcón O. y su poesía proletaria)

Ser poeta proletario
no quiere decir que se es más obrero que poeta
o viceversa,
ocurre solamente que de la obra de mano se pasa
a la mano de obra.



ELLOS Y NOSOTROS
(A Julio Carmona en saludo a su poesía).

Los elegidos
-por obra y gracia de los dioses-
tañedores de cítaras,
tocadores de flautas,
son extremadamente celosos
y por demás intocables:
¡Qué van a admitir una voz
“ordinaria y grosera”!
¡Qué les va a sonar agradable
que cante un obrero!
El dios se puede molestar,
podrían perder el puesto.
Pero esto no es importante
porque tendrán que cambiarse el hígado
o soportar el trajín sonoro de los humildes y ofendidos.



viernes, 12 de octubre de 2007

A lengua viva (1975)




Editorial Papeles de Buenos Aires.
Dirige estas ediciones: Roberto Santoro.
Colección: La pluma y la palabra. Nº 23


DECLARACIÓN JURADA
Decir poesía –de Hesíodo a nuestros días- es significar trabajo.
Trabajo del poeta en el oficioso trance de su concepción creadora.
Es decir: hace poesía –como ser pensante y actuante- a través de la efusión de sus sentidos. El poeta entonces siente y tiene sentido de su trabajo en el tiempo y lugar que ocupa. De ahí, toda su Arte Poética sea sólo el mínimo enunciado del plan o programa de trabajo.

En mi caso, verbigracia, soy un poeta de procedencia y experiencia proletaria (por la sociedad clasista que padecemos). Y creo –desde ese punto que mi poesía es un riguroso producto de clase. Poesía, repito de clase obrera por su expresión y su talante que lo caracteriza y que se entrega a la conquista del amor y el sustento como de todas las complacencias del espíritu.

Que conste –asimismo- que no podría definir mi poesía de otra manera, pues escribo como canto (o canto como escribo). Evitando, claro está, dejarme ganar por el canto de los cisnes o la proclama de los buhos. Y estoy seguro que por donde vaya mi poesía avanzará algún día la letra y música multitudinaria del más grande poeta obrero, Eugen Portier, y con él victoriosamente la auténtica poesía del proletariado.

VICTOR MAZZI T.
Chosica (Perú), 14 de Noviembre, 1974.



DEL MAR, UN MAR DE COSAS
A Juan Carlos Higa

No me digan del mar
un mar de fosas en tierra firme.
Desengañense.
No creo en cantos
de sirena de un estado salobre,
en cuyo fondo los peces grandes
devoran a los pequeños.

No me cuenten del mar
un mar de rosas estrelladas.
Desaliénense.
No veo encantos
figurados en un estado de sitio.
Sólo sudores en rostro ardiente
y soledad en rostro yerto.

No, no me digan nada.
Nada que no sea cierto.



MILES DAVIS
Una cruz es -más o menos un hombre-
de brazos abiertos al tiempo.
Un hombre en Harlem, Chosica o Villa Devoto.
Un hombre -quienquiera que sea- Miles Davis
que se pone a pulsar su instrumento
para llamar o llamarse a gritos
antes que se asfixie o lo ahoguen
las sierpes constrictoras del sombrío Orden.




IPSO FACTO
En mi país
son muchos los factores
para que el poeta sea
un caso importante,
un límite de sublimidad
un estado particular.

Veamos ipso facto.
Primer factor: un gobierno de facto.
Factor segundo: una educación de lacto.
Tercer factor: una economía de impacto.
Factor cuarto: un movimiento de contacto.
Quinto factor: un criterio tumefacto.

No hay otro acto.



GENEALOGIA
De este mundo de proles
no soy la excepción.
Desde mis antepasados pertenezco
-en versión moderna y continua-
al popolo minuto
y, desde entonces, heme
en sostenida lucha
contra las artimañas delicuescentes
del impertubable popolo greso.



A LOS VIENTOS DEL MUNDO
A Elvio Romero y su poesía

Me despliego a los vientos del mundo
para hablar de los míos
(soy una voz que arde y crepita).

Mi pueblo – cuerpo de montañas,
ojos de girasol, cabellera de humo-
trabaja y canta oficios duros
y solemnes. Oh, el hierro, la madera…

Día tras día nos descoyuntamos
con las tripas anudadas cual serpientes.
nos golpea la tempestad del odio
y nos envuelve la ola en llamas.

Así, curtidos, graves, asombrados
y, sin embargo, firmes como robles
solemos cantar, amar la rosa
y escribir versos hasta insolentarnos.

Ved, hombres de colinas lejanas
y remotos mares, también tenemos
el futuro creciendo en nuestros puños.



DE ÉTICA Y ESTÉTICA
Por los visto, todavía no hay certeza
si el poeta debe acudir temprano
en pos de vida o se debe quedar pensando
que el mundo es una perfecta mierda
mientras sus rimas crecen como cactus.

Sería inútil o tan absurdo que se quede
tratando cual un bobo de pasar el tiempo
en espera que la situación se arregle
para entrar a escena, decir algunos versos
y salir airoso del fementido evento.

La poesía no es un ejercicio literario
para echarse a dormir, levantarse tarde,
luego irse al café, beber, pelearse,
repitiendo que el mundo es una cloaca
y seguir dando vueltas tal cual mosco verde.

El poeta –sabedlo- también es un obrero
de la construcción de un nuevo mundo,
de una nueva sociedad, de un hombre nuevo;
trabajando si es posible pistola en mano
para traer abajo los castillos del engaño.



NANA PARA LILA
Por más que la vida es dura,
la tierra ajena, el maizal lejano,
te escribo este canto, hija mía,
como quien riega con sangre
el huerto del futuro
y espera su fracción de primavera.

Contigo
hemos nacido en la alegría,
sabemos un lenguaje nuevo
y hablamos cada aurora
con el trébol y el jilguero.

Qué importa el odio
que no tenga la dulzura de tus ojos
ni se parezca al linar de tus cabellos
si tu gracia es un sendero
para el afán de nuestros pasos.

Pasarán los ogros, pasarán los lobos
y la sombra de los cuervos,
¿por qué temerlos, mi pequeña?
si tú eres el mañana vestida de esperanzas
que trae en sus manitas un cesto de cerezas.



CANCIÓN A GOLPE DE LATA
Al poeta, hermano mio, Roberto Santoro.

Sin otro instrumento
que una lata cualquiera
me he puesto a cantar.

Golpeo la lata y canto,
canto y golpeo la lata
(un golpe de quebranto
y otro de percusión)

Golpe a golpe va creciendo
el ritmo de mi canción.
No tengo otro medio
de lograr comunicación.

De este modo, claro está,
muchas veces me equivoco.
Golpeo el canto y lato
dentro de mi preocupación.



DEL GAY TRINAR
Señor poeta. Ruiseñor.
(Rojo, verde, amarillo).
Ayer todo sencillo
pero hoy un adulador.

Canoro. Encantador.
Pico de caramillo.
¡Qué variopinto brillo
de bailarín saltador!



SUPERMAN
Ciertamente, Xerjes,
esto no es un juego a carta cabal.

Inútilmente trata
de poner nuestra razón en blanco,
de decir que su habilidad
es un procedimiento revolucionario
y su artimaña (ojito, ojito)
es último modelo.

Es inadmisible su acto
como sorpresiva su aparición,
desagradable su camisa negra
y aquel bonete con cascabel
para silbar “Rita, la caimana”
o “Hay compadres para rato”.

Usted oculta al rey de oros
y, entre bastos, las sotas
mostrando sólo las espadas.